Aujourd’hui, je suis allée à la danse, parce que je fais que travailler, mais j’ai tout de même besoin de mon cours de danse quotidien, alors tous les jours, je vais à la danse.
Le lundi c’est mon cours préféré, mon professeur est un Russe qui donne des cours à l’Opéra de Paris (OUAIS, BIM) et qui est absolument sublime. Je ne sais pas si objectivement, il est sublime, ou si c’est juste que je le trouve sublime parce que, petit a, il donne les cours en jean, petit b, il parle moitié français (les mouvements sont toujours donnés en français, c’est comme ça, que l’on danse à Paris, à Vladivostok, ou à Marrakech)(?) à moitié anglais (pour dire qu’il faut tendre les pointes et descendre les épaules)(je crois que shoulders down, il le dit environ vingt huit fois à la barre) et un peu en russe aussi, quand il a vraisemblablement pas envie de se faire comprendre.
Ça marche bien, on comprend rien.
Et petit c, il est blond.

Mais sinon, son cours est très très bien parce que c’est très rapide, il a un cours hyper structuré, moi j’aime bien, et il fait des exercices super.. musicaux. (Ouais, bon, voilà hein.)

Oui donc, aujourd’hui, je suis allée au cours de midi, parce que le professeur est très bien aussi (c’est un Français, mais il vient de l’Opéra de Paris aussi, alors même si il a pas cet irrésistible accent quand il parle, je l’aime bien)(lui, il dit « fort bien » à la fin des exercices réussis et j’aime bien quand il dit ça). Alors ce midi, je suis allée à la danse, en général, j’aime bien prendre un peu de marge, parce que j’aime avoir le temps de me changer tranquillement, de faire mon chignon, de me chauffer un peu les muscles avant les pliés. Parfois, il y a cette fille qui est souple comme un élastique à cheveux sans attache métallique (il paraît que c’est très mauvais pour la santé du cuir chevelu, je sais plus si c’est Malvina qui m’a dit ça, ou si c’est Noémi)(mais de toutes façons, elles en savent sans doute plus que moi en terme de cheveux).
Cette fille est assez moche de visage, c’est atroce à dire, mais c’est ainsi, et c’est d’autant plus dommage qu’elle danse très très bien. Mais y’a rien à faire, même quand elle danse elle est moche. Enfin bon, elle est très souple et en général juste avant le cours, elle attrape sa jambe droite avec la main gauche et POF elle la passe par dessus la tête.

Voilà, bon, moi j’en suis toujours à essayer d’avoir mon grand écart de face, mais je le vis bien, parce que je suis plus jolie qu’elle. NA.

Donc en général j’arrive avec beaucoup d’avance.
Alors donc, venons en aux faits, s’il te plait. (A ce propos, dernière digression, mais je suis en train de finir Le Vieux qui ne voulait pas fêter son anniversaire, je sais que je vais vouloir écrire un billet dessus mais que j’aurais sans doute la flemme de le faire, alors jetez vous dessus, il est absolument fabuleux)(je dis ça parce qu’Allan Karlsson a la même manie de raconter des trucs et de partir sur autre chose de tout à fait différent)(activité dans laquelle j’excelle)(j’espère que le jour de ma soutenance, je ne vais pas avoir envie de raconter mon dernier rêve.)

Ben en fait c’était juste pour vous raconter qu’il pleuvait beaucoup, que j’ai quand même pris un vélib’ pour y aller (je sais pas pourquoi) et que ma bouteille de shampoing a éclaté dans mon sac de sport qui n’est pas du tout imperméable, et qui déteint quand il pleut (il est rose fluo), et que du coup maintenant, j’ai des demi pointes à moitié zébrées de rose fluo et qui sentent le Fructis.

Mais je suis pas certaine que ça soit vraiment intéressant, en fait.

J’ai pioché le numéro 8, qui correspond au mur, là, dans le coin au fond de la première salle du rez-de-chaussée. Evidemment je n’en suis pas contente, j’aurais préféré avoir la salle du 3ème (elle a une grande verrière) mais on va s’en contenter. Du coup je cherche des signes partout, tout à l’heure je suis passée devant le numéro 8 dans la rue, c’est un signe. Une amie fête ses 33 ans? c’est un signe, si je renverse le deuxième 3, et que je le colle au premier, ça fait comme un huit.
Je suis née le 7 septembre, à un jour près, c’était le 8, c’est un signe. Et on a dix doigts dans une main, moins 2, ça fait 8.

Enfin, ce genre de trucs, quoi.

Depuis une ou deux semaines, je fais un rêve assez désagréable, je suis devant le jury, je dois présenter mon projet, mon bébé quoi, et ben euh, je vomis. Voilà, c’est super, après, le rêve prend différentes tournures, soit y’a l’issue 1, où l’un des membres du jury est canon, et tombe amoureux de moi parce que mon stress l’a fait craquer (mmmm ouais, bon)(je sais, mais c’est pas moi qui commande mes rêves, je te ferai dire, d’abord), l’issue 2, c’est la pire, c’est qu’on me demande de sortir vomir plus loin, et l’issue 3, ben je me réveille. Dans les trois cas, j’ai les ongles dans un état lamentable, et je suis coiffée comme une folle, ce qui me fait craindre le truc prémonitoire.

C’est génial, ce genre de rêve me met tellement en confiance.

Mais sinon, ça va, hein. J’ai toujours pas de conclusion à mon mémoire qui part chez l’imprimeur mercredi matin, mon projet de design est une catastrophe ambulante, et j’ai toujours pas trouvé de nom à mon projet.

Mais sinon, ça va.

Non, pas au bruit en général, mais aux petits bruits inutiles, dont on pourrait fortement se passer. Le bruit des gens qui trainent les pieds (eux, ils ont tout gagné, donc), le bruit de quelqu’un qui crache, le bruit d’une porte qui grince, les klaxons des voitures (et PIRE, des bus)(je ne supporte tout simplement pas ce petit carillon infâme, comme si le bus était un être supérieur qui mérite un klaxon spécial mais qu’en fait, on aurait raté le coche en lui donnant un truc ignoble), les grésillements quand la radio est mal réglée, le bip du serveur qui crie famine, ou qui crie autre chose, on peut jamais savoir avec cette technologie, quelqu’un qui tape ses ongles contre un bureau, ou qui s’amuse avec le petit machin qui fait sortir la mine des stylos rétractables (ça doit avoir un nom, malheureusement je ne le connais pas)(et par là même, je prouve que je pourrai être intolérante contre moi même).

A côté de ça, il y a, grâce au ciel, tant de petits bruits que j’aime, que je voudrais trouver un autre nom pour bruit, mais comme malgré tout, j’aime beaucoup la sonorité du mot bruit, je préfère me dire que ce mot peut désigner des jolis bruits.

J’adore le bruit des demi pointes quand on se rattrape d’un saut, j’adore le bruit des pointes dans une diagonale de piqués. J’adore le bruit d’un couteau qui étale du beurre sur du pain grillé, même si j’aime pas le beurre, j’adore le bruit d’un Michoko qu’on déballe, j’adore aussi le bruit des gens qui chuchotent, parce que ça m’apaise beaucoup, même si ces personnes disent des gros mots ou récitent un poème laid. Je n’ai, malheureusement, pas d’exemples de poèmes laids sous la main. I mean, en plus de ceux que j’aurais pu écrire moi même.
J’adore le bruit que fait ma maman quand elle boit son thé, parce qu’elle mange toujours des biscuits à l’orange, qu’elle casse contre le coin de la table, et j’aime beaucoup le bruit d’une cafetière.
J’aime aussi beaucoup le bruit de quelqu’un qui se brosse les dents. Et j’aime aussi l’odeur du dentifrice, mais là, on s’en fiche, on parle pas de l’odorat.

J’adore le bruit de la respiration de ma petite soeur, même si quand ça se transforme en ronflement, c’est insupportable. (Dans ces cas là, je la tape, elle ne se rend compte de rien, c’est génial.)

Oh, et aussi, j’adore le bruit que font les avions quand ils vont décoller. Pas celui de l’hotesse de l’air qui clipse la ceinture de sécurité pour expliquer aux benêts comment faire pour la régler, non, non, le bruit des moteurs qui vrombissent, plus fort plus fort, sinon on va jamais arriver au bout de la piste.

Ah, mais mon bruit préféré de tous, je crois que c’est celui d’un crayon de couleur qui glisse sur du papier.

Le Chili me manque.
Ce soir, je ne sais pas trop pourquoi, plus que d’habitude. Ce manque est là, tout le temps dans un coin, prêt à prendre un peu plus de place au premier petit coup de blues. C’est dur d’être loin des siens, c’est dur de voir grandir ses cousins via Facebook uniquement, de se rendre compte qu’on ne connait même pas leur date de naissance, qu’on ne serait même pas forcément capable de les reconnaître dans la rue. C’est dur d’être toujours « les absents », ceux qui sont loin, ceux qu’on appelle plus ou moins, mais ceux que l’on voit rarement. Quand j’étais petite, j’avais un livre, Ma Famille, qui était comme un carnet de bord généalogique. J’aimais beaucoup ce livre, et je l’ai rempli avec application pendant longtemps. Je collais des photos, je faisais des dessins. Et il y avait une page où il y avait un dessin d’un homme sans visage, avec, en légende, quelque chose qui disait « lui, c’est l’oncle que l’on ne voit jamais, dont on entend parler, mais qu’on ne connait pas ».

Ça fait sept ans que je ne suis pas retournée au Chili, sept ans de trop. Et ce soir, je pleure un petit peu, parce que je donnerai beaucoup, presque tout, je crois, pour aller faire un bisou à mes grands parents, pour aller acheter des stylos parfumés avec ma cousine, et pour manger de la palta et des cuchuflis, en regardant la Cordillère des Andes, cachée par la pollution et en buvant des pisco sour sur la terrasse, avec mes oncles et tante, en riant.

(Les photos sont de mon grand frère, prises cet hiver-pour-nous-été-là-bas)

Et je finirai mes phrases autrement qu’en fermant une parenthèse.

Alors donc, comme je prépare mon diplôme, je dors peu, comme je dors peu, je suis fatiguée, j’ai des horaires totalement anarchiques en tout, sauf en sport, parce que le sport, c’est sacré. Hier soir, vers une heure et demie du matin, j’avais les paupières encore plus lourdes que si Irma m’avait hypnotisée pour me faire dire des bêtises, j’étais assise devant mon ordinateur, à réfléchir à comment parler de mon foutu projet de design, que je n’aime pas, parce que je suis nulle en design, et QUE JE SUIS PAS DESIGNER BORDEL, et j’avais tellement sommeil que j’ai même pas eu le courage de me lever pour aller me coucher.

Distance chaise de bureau – lit : environ moins d’un mètre, déjà moins d’un mètre de trop pour mon état de fatigue. Qu’à cela ne tienne, j’ai dû faire un accord avec mon cerveau, parce que je me suis réveillée trois heures plus tard avec la marque du clavier imprimée sur la joue droite, un torticolis du feu de Dieu (?) et encore plus sommeil que trois heures avant. Comme j’avais fait un joli rêve, je me suis dit que quand même, bon, j’allais finir la nuit dans mon lit, qu’après tout, hein, voilà.
Alors donc, j’ai fini ma nuit dans mon lit, et, tu sais, ce truc qui fait que parfois, ton esprit est persuadé qu’il est une heure particulière (en général, c’est une heure à laquelle tu es en état de retard avancé), mais en fait, en vrai, ah bah pas du tout, il est pas du tout cette heure là?

Ben ce matin, une heure après m’être couchée dans mon lit, c’est à dire à cinq heures et demie, je me suis levée en me disant oh dis donc mince alors, je suis super à la bourre, j’ai pas imprimé mes plans, et il est l’heure de partir à l’école. C’est ainsi que je me suis douchée, habillée, maquillée, préparée, ET QUE JE SUIS PARTIE DE CHEZ MOI, à six heures trente, persuadée qu’il était neuf heures et demie, sans jamais me soucier à aucun moment de la faible luminosité assez peu raccord avec mon horaire imaginé.

Quand je suis arrivée en bas et que j’ai ouvert la porte, là, par contre, j’ai trouvé qu’il faisait pas trop la lumière qu’il fallait, j’ai regardé l’heure, et mon inconscient est parti laisser la place à la conscience, et je me suis trouvée super ridicule, en bas, à six heures et des brouettes, comme une stupide fille qui s’est levée trois heures avant, alors qu’elle manque de sommeil comme jamais et qu’elle offrirai tous les iPad du monde qu’elle n’a pas, pour dormir chaque nuit une heure de plus.

(C’est tout, c’était mon histoire d’aujourd’hui.)
(ah oui, non, si, attendez, j’ai fait une page facebook pour le blog, jt’expliquerai pourquoi, et tout, mais en attendant, steuple, allez aimer la page, sinon mon égo va vraiment très très mal le prendre)(Bisous bisous)

(Les photos n’ont effectivement rien à voir, mais je suis retombée sur mes photos du Maroc, et voilà, comme j’ai très envie de m’enfuir en vacances en ce moment, ben voilà.)

C’est un livre que j’avais acheté en sortant de l’hôpital, à peu près, il y a six ans maintenant. Je l’avais acheté parce que j’achetais tous les livres qui parlaient d’anorexie, peut-être pour me rassurer, pour voir qu’on peut s’en sortir, que si des gens ont écrit des livres après, c’est qu’il y a quelque chose en sortant de là. Au début, pour être tout à fait honnête, je crois que je lisais ces livres en prenant une espèce de plaisir un peu malsain, de voir que je n’étais pas seule à souffrir comme ça, ou peut-être, en me rendant compte que j’avais, finalement, eu toutes les réactions d’une parfaite petite anorexique.

Je l’avais lu d’une traite, comme on peut avaler des pains au chocolat pendant une crise de boulimie. Je l’avais adoré, plus que ça, en fait, je l’avais compris, j’avais eu envie de le faire lire à tous ceux qui ne m’avaient pas comprise pendant ma maladie, pour essayer de leur montrer ce que j’avais ressenti.
J’avais eu envie aussi de le faire lire à ceux qui avaient été là tout le temps, pour leur faire comprendre aussi que c’était pas vraiment ma faute, si j’avais fait tout ça.

J’ai beaucoup pleuré quand j’ai lu ce livre pour la première fois, et je l’avais gardé pendant deux ou trois semaines sous mon oreiller, pour en relire des passages.

A Noël, j’ai pris ce livre, sans trop savoir pourquoi. Je ne sais pas si j’estimais avoir le recul nécessaire pour le relire, ou jusque si j’avais besoin de me rassurer, regarde, ce que tu as vécu, c’est loin, maintenant. J’ai toujours été une angoissée des fêtes de fin d’année, depuis mon anorexie, même si j’estime être sortie de tout ça, je sais que mon angoisse sera sans doute pendant longtemps encore matérialisée à travers mon comportement alimentaire. Alors les fêtes de fin d’année, oui, je les redoute toujours un peu, parce que tout tourne autour du repas et des papillotes.

Peut-être que j’attendais de ce livre qu’il me calme un peu, je ne sais pas, toujours est-il que je l’ai pris dans la bibliothèque, que je suis allée me mettre dans les draps qui sentaient exactement la même odeur de lessive que six ans auparavant, et je l’ai commencé.

Je l’ai avalé d’une traite, comme on peut avaler des pains au chocolat pendant une crise de boulimie. J’ai pleuré, encore, parce que même si tout ça, maintenant, c’est loin, je ne peux pas changer ce que j’ai fait, consciemment ou pas, mais que j’ai fait, quand même.
Quand j’ai refermé le livre, les yeux gonflés, le coeur un peu serré, j’ai eu envie d’aller voir mes parents pour leur dire à quel point j’étais désolée, que je voulais pas faire ça, que j’aurais mieux fait de faire une crise d’ado comme les autres les font, en lançant des verres par terre, en m’enfermant dans ma chambre et en jetant la clé, ou en faisant le mur pour aller rejoindre mon copain, qui aurait eu une moto, et qui aurait fumé, et qui, sans doute, aurait porté des pantalons larges en bas des fesses – le stéréotype de ce que peut haïr ma mère, en gros.

Je suis pas allée les voir, parce qu’il était quatre heures du matin, que j’avais les yeux gonflés, et que j’avais juste envie de m’écrouler, en pensant qu’au réveil, c’était le 24 décembre, et que ça irait mieux.

Le lendemain, ça allait mieux. Mais j’ai quand même mis le livre dans ma valise, pour le ramener à Paris. Juste pour l’avoir, sous mon oreiller, peut-être, et pour en relire des passages, comme ça, quand j’aurais besoin de voir qu’en refermant le chapitre de l’anorexie, j’ai commencé, juste, à en vivre un autre.

Et il y en a qui peuvent changer quelqu’un.

J’avais aimé New York, j’avais fait trop de shopping à Marrakech (j’ai acheté des sacs en cuir de chameau qui ont embaumé mon studio pendant un an)(quel délice), j’avais trop bu à Lisbonne, et j’avais mangé des pancakes tous les jours à San Francisco, pour ne citer que ceux-là.

Mais je crois que la Laponie m’a un peu changée.
Et pourtant, on a pas vu de H&M.

Je ne sais pas dire comment, ni pourquoi, ni dans quelle mesure ça va influencer ma vie, en fait, mais là, tout au fond, je sens qu’il y a eu quelque chose. Il y a eu trop de rencontres avec des gens trop passionnés, trop de paysages hors du commun, trop de blanc, trop de neige, trop de pureté dans ce voyage pour qu’il laisse quelqu’un indemne, je crois.
Mais c’est peut-être aussi que je suis hypersensible sur certains sujets.

Est-ce que c’est le sentiment de plénitude que j’ai éprouvé tout au long des visites, est-ce que c’est cette envie grisante de glisse, est-ce que c’est le fromage en dessert ou la salle de bains de l’hôtel, est-ce que c’est juste que le froid qui pique les joues est synonyme de vie pour moi, j’en sais rien, et j’ai arreté d’aller voir mon psy depuis quelques années. C’est dommage, j’aurais pu lui en toucher deux mots.

Je sais simplement que j’y retournerai, je ne sais pas quand, je ne sais pas pourquoi, je ne sais pas pour combien de temps, je ne sais pas avec qui, je ne sais pas ce que je mettrai dans ma valise.
Mais je crois juste que là bas, entre deux sapins, deux verres de vodkas, et deux virages dans la neige, j’ai trouvé un petit bout de moi.

Ce jour là, on allait voir une ferme de chiens de traîneaux, et je crois que c’était un peu LE moment que tout le monde attendait.

On est arrivés dans un endroit totalement à mille lieues de tout ce qu’on peut imaginer. Vois plutôt : un parc enneigé (ah?), avec des chiens partout, partout, et deux rennes (et un ours en peluche, apparemment, il y a eu une explication, mais je l’ai pas entendue)(je roulais une pelle à un renne, moi). Petite visite de la ferme, où on a pu rencontrer les chiens stars (certains ont tourné dans des films et tout, tu vois?) et même un loup.
C’est beau.

Bon, moi j’ai un peu peur des chiens, donc j’étais pas très à l’aise, mais il y avait des Spitz dogs (je sais pas quelle race c’est en français, je suis pas canino-fluent)(pas encore, tout du moins) qui ressemblaient tellement à des peluches, c’était trop chou.
Et puis, on s’est installées, à 3 dans le traîneau, avec une dizaine de chiens devant, pour la balade, petite couverture sur les jambes, et meneur de chiens derrière, qui criait des mots incompréhensibles pour faire avancer les chiens. J’ai pas réussi à traduire en lettres ce qu’il disait, ni à quoi ça correspondait en fait. Vraiment, je suis pas canino-fluent.

J’ai filmé un petit bout de la balade, au péril de mes doigts, que j’ai failli retrouver en petits knackis surgelés, à faire griller sur un feu de bois éventuellement après, mais ça valait le coup, pour essayer de capter un peu l’étendue des paysages.

Les chiens sont tout foufous de courir, et ça va quand même assez vite. C’est, de loin, le moment glisse que j’ai préféré du voyage. C’est réellement une expérience de folie, qui, encore une fois, n’a pas de mot suffisamment précis pour la décrire. Et puis, les petits biscuits au gingembre post-balade (avec le café sans goût qui va de soi), autour d’un feu, avec les chiens-peluches autour de soi, c’est, encore une fois, magique.
(Je suis le glouton de la bande.)

On se tait, et on regarde.

Untitled from BBCam on Vimeo.

Après la balade en chiens de traîneaux, on s’est dirigés vers le 2eme spot de glisse de la journée : la voiture de rallye.

Quand on est arrivés sur le circuit, moi je faisais tellement trop ma fière (ouais, carrément, ouais, je vais conduire, nan mais OUAIS QUOI) mais dès qu’on m’a demandé si je voulais conduire, j’ai mangé un Pim’s (alors que je n’aime PAS les Pim’s). En même temps, ça fait environ trois ans que j’ai pas conduit la Twingo de mes parents, à 50km/h, en agglomération de la ville , j’étais donc pas hyper prête, je crois, à conduire une voiture de rallye, sur un circuit enneigé.

Que de la gueule, donc.

Mais en revanche, je suis montée dans la voiture avec le pilote professionnel, j’ai fait un tour à environ 150km/h (je voulais gonfler, et dire 180km/h pour faire ma maligne, mais les autres vont venir démentir)(parfois, j’exagère, oui, en fait), et c’était BON BON BON, au niveau de l’adrénaline qui monte quoi.
Genre tu vois l’attraction Rock’nRoller Coaster à Disney? Dix neuf fois mieux. Que dis-je, trente huit fois mieux, la neige en plus. A chaque virage, tu as envie de voler le volant du pilote parce qu’il y a un arbre en face, en fait, mais à chaque fois, bim, ça tourne au dernier moment, et c’est trop bon.
J’ai adoré, donc.

La 3ème attraction glisse de la journée c’était une balade dans des traîneau (mmm, encore), mais tirés par des rennes, cette fois-ci. De cette balade, je ne retiendrai que les paysages, qui, je crois, étaient les plus beaux de tout le voyage. C’est très dommage qu’à ce moment là, j’avais les doigts bien au chaud dans mes gants et absolument pas envie de sortir mon appareil photo, en fait. Donc j’ai pas beaucoup de photos. Donc j’en ai volée une à L., parce qu’elle est chouette, et que comme ça, vous verrez un renne de très près.

En fait, niveau glisse, une fois qu’on a fait les chiens de traîneau, je crois que tout est un peu moins magique, après. Still, c’était très chouette, évidemment. On a vu un sauna traditionnel (c’est à dire, on a rien vu parce qu’il n’y avait pas de lumière, donc), on a trempé nos mains (le bout de l’ongle de l’index gauche) dans de l’eau d’un lac gelé, j’ai filmé Marinette qui marchait dans la neige, juste pour avoir le son, une fois rentrée à Paris, et après, il était déjà temps de rentrer, d’aller acheter quelques souvenirs, et de faire les valises.

Là, j’aurais juste envie de me taire, pour exprimer à quel point le bruit des pas dans la neige, je veux dire, UNIQUEMENT ce bruit là, au milieu de rien, est quelque chose de précieux. Je voudrais trouver les mots justes pour expliquer à quel point j’ai eu envie de pleurer, quand, dans la nuit du vendredi au samedi, on est partis, avec L. et A., à 2h15 du matin,  après huit vodkas, se balader dans les sapins, et qu’on s’est trouvés en face d’un paysage de sapins et de lumières orangées, totalement dingue. Je voudrais aussi pouvoir fermer les yeux et transmettre le bonheur que j’ai pu éprouver en m’installant sur ce traîneau, tirée par des huskys, à travers la plaine, vide, enneigée, blanche, d’une rare pureté.
Je voudrais tant réussir à expliquer que parfois, quand on est au milieu de paysages pareils, on comprend que finalement, en rentrant à Paris, on aura plus vraiment envie d’acheter un iPad, on aura envie d’aller rendre les dix neuf paires de chaussures qu’on a achetées pendants les soldes, juste pour pouvoir revenir un jour rouler des pelles à des rennes.

J’aimerai bien aussi arrêter de me bercer de douces illusions, en me disant que je peux être totalement heureuse dans une ville, et que je n’ai pas besoin de la nature, tant que j’ai des H&M et du Wifi à portée de main.

Et pourtant, les émotions que j’ai pu ressentir pendant ce voyage (je ne parle pas ici de la merveilleuse crêpe à la confiture de baies du vendredi midi), elles ont été tellement intenses, tellement fortes, tellement waouh, que j’ai envie de trouver, moi aussi, cette quiétude que j’ai pu lire dans les yeux des différentes personnes qu’on a rencontré là bas.

J’en ai pris plein la vue, pendant ce voyage, et je voudrais réussir à retranscrire tout ce waouh, ne serait-ce que pour moi, pour ne pas oublier que quand le monsieur qui construit chaque année son hôtel de glace a pris sa guitare, comme ça, juste pour nous, et s’est mis à chanter, j’ai pleuré de félicité.

C’est très étrange, dans mon esprit, tout ce que j’ai ressenti là bas est intense, quand je l’écris, ça devient niais et stupide. Mais je crois que je m’en fiche un peu, laissez moi rêver un peu, laissez moi juste me dire que moi aussi, demain, après demain, ou dans un tout petit peu plus longtemps, je pourrais retrouver ce sentiment.

* Aller à la laverie plus d’une fois tous les mois, et par conséquent, arrêter d’acheter des sous vêtements « parce que les autres sont tous au sale ». C’est stupide, et nous mène nulle part, à part à remplir mon sac à sous vêtements, qui est déjà trop plein, et dépenser stupidement l’argent que je pourrais très bien gaspiller en stylos quatre-couleurs.

* Arrêter de prendre des douches de plus de vingt minutes et arrêter l’eau qui coule pendant qu’on se savonne. Règles de non gaspillage qu’on apprend en maternelle, absolument, mais en maternelle, j’étais déjà une enfant dissipée.

* Arrêter de me nourrir exclusivement de Babybels et de clémentines, même si j’estime que, si quelqu’un, un jour, a créé le Babybel, c’est bien pour qu’on en mange jusqu’à plus soif. De même, il serait assez bon que j’arrête de considérer le pancake comme base de ma nourriture, parce que même si toutefois par ailleurs ma recette est tellement différente de la normale que je ne sais plus trop si je peux vraiment encore appeler ça des pancakes, il faudrait que j’apprenne la diversification alimentaire. A 24 ans, ça me paraît une sage idée.

* Devenir rousse, dès que j’ai mon diplôme, en espérant, donc, que ce soit en 2012. (A ce propos, je sais que je suis assez pénible en mentionnant systématiquement une hypothèse de non diplôme, mais je suis très superstitieuse pour ce genre de choses.)

Ça fait 3 ans que ça me trotte dans la tête, et il paraît qu’en 2012, c’était l’année d’on fait ce qu’il nous plait, alors je vais le faire.

Très probablement, je vais pleurer juste après, mais ça sera très rigolo, je crois.

* Apprendre à faire un smoky eye. C’est plus possible d’avoir des amies qui bossent dans la beauté et de ne toujours pas savoir faire.

* Acheter encore plus de masking tape. Je sens qu’en 2012, ça va être l’année du masking tape.

* Manger des carottes, pour le teint, et manger aussi des épinards, pour le fer. (JE SAIS, les rumeurs à propos du fer dans les épinards sont aussi fausses que, disons, moi qui chante, mais c’est PAS GRAVE).

* Dire oui plus souvent.
* Dire non plus souvent, aussi.

* Enfin apprendre de mes erreurs : je me brûlerai vraisemblablement toujours en voulant récupérer quelque chose dans une poêle chaude (je fais ça tout le temps), j’aurais la gorge en feu à chaque fois que je mangerai du tabasco à la cuillère (mais c’est tellement BON), je pleurerai à chaque fois de douleur en me rongeant les ongles jusqu’au sang, et je perdrai systématiquement toutes mes affaires si je considère l’acte de « je pose ça ici, d’accord, et demain je le mettrai là, plutôt » comme équivalent au rangement.
Il serait donc utile que j’arrête de faire ça, puisque je connais systématiquement l’issue de mes actes.

* Et la dernière, c’est que je vais arrêter d’être amoureuse de Dean et de Nate en même temps.

(PS, j’ai cherché à mettre des petites licornes à la place de chaque petite astérisque en début de chaque résolution, pour égayer un peu tout ça, mais j’ai pas réussi, et j’avais pas trop de temps à perdre à ça, mais si tu clignes très fort des yeux, et plusieurs fois d’affilée, je suis sûre que ça peut ressembler à une licorne.)

2011 a été une année importante pour moi, pour un tas de raisons, la plus importante étant le diplôme que j’ai passé en juin dernier, diplôme inutile, c’est très vrai, mais n’empêche, le premier vrai bout de papier qui dit que peut-être que j’ai ma place dans ce métier, je vais pas le bouder, même si j’ai fait tomber du vin rouge dessus le soir de la remise des diplômes. Bravo.

Il y aura eu beaucoup de moments difficiles, cette année. Trop de non, je ne pourrais pas venir ce soir, j’ai du boulot, trop d’abandons de dernière minute, trop de nuits blanches passés un crayon à la main et une souris dans l’autre, Autocad et Photoshop ouverts, et trop de Guronsan avalé. Trop d’amis laissés un peu de côté, trop de soirées ratées, trop de bons moments écourtés à cause de mes études, de ce rythme de vie que je me suis imposé.

Pourtant, je regrette rien, c’était une chanteuse de la Star Ac’, je crois, qui disait ça, non, rien de rien, je ne regrette rien.

J’ai appris beaucoup, beaucoup, beaucoup de choses, cette année, que ce soit dans mes études, dans Gossip Girl, ou en karaoké. Je ne sais pas si j’ai vraiment grandi, je pleure toujours devant Raiponce, quand ils vont s’embrasser au milieu des lanternes, mais que finalement, BIM, Flynn part chasser les méchants, mais en tous les cas, je crois que je sais un peu mieux où je vais.

Je n’ai pas le souvenir de m’être ennuyée, cette année. J’ai rencontré des personnes qui me sont déjà chères, parce que c’est pas forcément la peine de se connaître depuis très longtemps pour savoir qu’on a en face de soi des pépites. Des filles qui m’ont organisé un anniversaire surprise, qui me colle encore les larmes aux yeux quand j’y pense, BORDEL. J’aurais eu beaucoup de fous rires étouffés pendant mes cours d’archi, parce sept heures d’affilée à réfléchir sur une chambre d’hôtel, c’était trop.

J’ai appris à surfer, aussi, cette année, et je suis allée à San Francisco, j’ai acheté des headbands, j’ai acheté un appareil photo qui fait des photos très belles, tout au moins quand je saurais m’en servir, j’ai fait beaucoup d’origami, j’ai recommencé à me ronger les ongles, j’ai enrichi ma collection de homewear à un point qui devient assez affolant, et j’ai acheté ma trente huitième marinière. J’ai également acheté les trente sept autres.

J’ai dû inventer pas moins de deux cent vingt recettes différentes de pancakes, j’ai dû découvrir une vingtaine de boulangeries, j’ai sans doute mangé l’équivalent d’un moulin entier de pain de seigle au miso rouge (♥ Gontran ♥) j’ai passé beaucoup de temps à rigoler, j’ai passé aussi beaucoup de temps à pleurer, mais je l’ai sans doute déjà dit.

J’ai rencontré des garçons, je ne suis pas tombée amoureuse (parce que tomber amoureuse, ça fait mal)(la phrase précédente, c’est mon double de douze ans qui me l’a soufflée), mais je m’en fiche un peu. Un peu, seulement.

J’ai découvert des nouveaux groupes, j’ai beaucoup chanté, j’ai écouté des chansons en boucle pendant des heures, j’ai vu les Strokes en concert, et j’ai été déçue, mais je suis allée à Bruxelles, et en moins de vingt quatre heures, j’ai rencontré beaucoup de pépites. Mais je n’ai pas mangé de frites, et j’ai fait la roue dans les rues, tard dans la nuit.

Je suis allée à Garnier, aussi, voir des ballets. J’ai réappris à danser, et à maîtriser mon corps comme je l’ai fait pendant longtemps, avant. J’ai réappris la douleur au bout des doigts, les crampes au mollet, les ronds de jambe en l’air, ma bête noire, les fouettés à l’italienne, ma paillette à moi, et le bonheur de danser.

2011, c’était bien, c’était moins bien, c’était imparfait, et pourtant, j’ai aimé cette année. 2012, ça va être sans doute l’année la plus importante pour moi, pleine de doutes, encore, pleine d’interrogations, de « et si j’ai pas mon diplôme, le vrai, je fais quoi? », il y aura sans doute encore beaucoup de mails en détresse envoyés aux copines, il y aura encore plus de non, je ne peux pas venir ce soir, j’ai du boulot.

Il me reste encore six petits mois d’études, ça me fait très peur, ça m’angoisse beaucoup, et c’est fort probable que jusqu’en juin, les seuls mots que je vais lâcher ici soient des gros mots, ou des phrases qui disent que j’en ai marre, je veux tout arrêter.
Mais peut-être que vous pourrez me raconter des blagues?

En tous cas, et il fallait quand même terminer sur une grosse phrase pleine de guimauve à paillette en forme de licorne, qui gambade dans une prairie pleine de coquelicots et de lys blancs (OUH OUH OUH), je vous souhaite autant de guimauves pour 2012.
Bisou, coeur, et bon réveillon.

De dix heures du matin à dix sept heures, avec une mini pause pour le déjeuner, et une autre mini pause pour aller m’acheter une robe pour le soir, je n’ai fait que plier des grues. J’ai fini la soirée à moitié abrutie de pliages de papier, mais j’étais tellement contente du résultat, je crois que j’ai passé deux heures assise devant le sapin à le regarder. On avait mis aussi la crèche, celle qu’on a fait la première année qu’on a passée en France, en pâte à sel, celle que ma maman rêve de brûler chaque année, mais qu’on déterre du garage chaque année, parce qu’un année en France sans la crèche horrible, c’est pas un vrai Noël.

(J’ai remarqué cette année que la tête de la Vierge Marie, que j’ai moi même modelée, pouvait effectuer une rotation de 360° sur son axe, c’est assez merveilleux, si c’est pas un truc du Saint Esprit, je comprends plus rien à la religion).
Notez également que cette crèche se retrouve aujourd’hui en photo sans que je n’ai obtenu l’accord des auteurs.

Vers vingt heures, j’ai pu prendre le temps d’enfiler ma nouvelle robe bleue, pour aller avec la nappe, je me suis fait un smocky eye digne d’une chaîne tutovidéo de YouTube, j’ai filé mon nouveau collant, j’ai mis des escarpins, j’ai regardé le miroir, j’ai vu que j’étais trop féminine, j’ai voulu mettre des Bensimon pour calmer le jeu, mais j’en avais pas, donc je suis restée perchée sur mes talons de 10.

(L’an prochain, je demande de l’élégance au père Noël)

Ma maman avait fait des scones au cheddar pour l’apéro, parmi beaucoup d’autres choses, mais pour moi, il y aura un avant scones au cheddar, et un après scones au cheddar, donc je souligne ça. Elle a promis de m’envoyer la recette, j’attends encore.

On a bu du champagne, mon frère nous a raconté son voyage au Chili, après, on est passés à table, ça a été un peu le moment délicat puisque je suis l’élément perturbateur du roman de la famille avec mes histoires de je mange pas d’animal si je sais pas comment il a été élévé, et si j’ai pas son bilan carbone en main, alors j’ai mangé tous les haricots verts,  j’ai fait glisser les langoustes dans l’assiette de mon frère, mon filet de lotte (ou de sole, je sais même plus) dans l’assiette de mon papa, et en échange, j’ai mangé trois fois du dessert (c’était bon, c’était des mini crumbles et des mini pies au citron, qui est le dessert exclusif des anniversaires de la famille, et c’est une tuerie intergalactique puisqu’il réunit une base de petits beurre et une crème au citron, et de la meringue mais moi j’aime pas trop ça.)

Après, on a beaucoup insisté pour ouvrir les cadeaux avant minuit, parce que sinon, on va s’endormir, on a fini par obtenir gain de cause, moi, entre deux cadeaux, je mangeais des papillotes, alors que très sincèrement, c’est le chocolat le plus infâme de toute l’existence des chocolats, mais j’arrive pas à m’en empêcher, à Noël, il me faut des papillotes dégueulasses.

J’ai été gâtée, gâtée, je crois que mes parents ont aimé le cadeau qu’on leur a fait, ma petite soeur s’est moqué de l’horloge faon que je lui ai offerte (mais je crois qu’au fond, elle l’a aimée) et mon frère, bah mon frère, il est pas très expressif comme garçon, mais je crois qu’il a aimé aussi.

Après, on a tous fait des bisous à tout le monde, on a envoyé mon papa ranger la cuisine (moi j’avais fait des origami toute la journée, j’étais vraiment fatiguée) et on est allés se coucher.
Le lendemain, on avait six heures de voiture pour aller, ah, oui, manger à l’autre bout du pays.

On avait donc dit bleu, et argenté. Moi j’étais moyen bof d’accord avec l’argenté, ça sonnait trop traditionnel, alors j’ai dit que je préférais le doré, mais elle m’a pas trop écoutée, ma maman est assez têtue, c’est affolant, elle a dit c’est argenté, c’est argenté, pas doré.
Jour après jour, je lui ai envoyé des liens pour confectionner des décorations, sachant que ma seule exigence était de faire moi même les décos du sapin, parce que depuis que j’avais vu le sapin de Vert Cerise en origami, je rêvais du même.

J’étais donc en charge d’acheter du joli papier bleu et argenté, et de faire les grues.
Le jeudi soir, c’est à dire le 22 décembre, veille de mon départ pour Bordeaux, j’avais une valise éventrée et vide sur mon parquet, je m’étais pas lavé les cheveux, mon appart’ était dans un état que je préfère même pas essayer de décrire, et j’avais bien entendu totalement oublié d’acheter du papier pour les origami.
FUCK sa race, je SAVAIS que j’oubliais quelque chose.

Bref, j’ai donc établi le planning du lendemain. J’avais un dossier urgent à rendre à l’agence, j’avais posé mon après midi pour prendre mon train tranquillement, je devais passer chez Gontran Cherrier parce que j’avais promis à ma petite soeur de lui ramener du pain qui ressemble tellement aux hallullas chiliennes, et je devais donc faire ma valise, et aller chez Junku acheter du papier.

Je me suis évanouie d’épuisement prévisionnel, et puis j’ai fait dix neuf plannings, en fonction de l’heure à laquelle j’aurais fini mon dossier, et en fonction aussi du monde qu’il y aurait à la Poste, puisque je devais en sus aller poster le dossier.
Goldenlol.

Le lendemain, mon réveil a pas trop sonné, ou alors je l’ai pas trop entendu, n’importe, mais j’ai ouvert les yeux à neuf heures vingt deux. Suivant un calcul rapide, j’ai effectivement réalisé que j’avais vingt trois minutes pour me doucher, me laver les dents, mettre ma BB crème, et rajouter de l’anti cernes, parce que sinon c’est pas possible, mettre du parfum, mettre mes chaussures, partir, ET arriver.

Je suis donc arrivée à l’agence avec quarante minutes de retard, à cinq heures d’un rendu, ça me semble tellement une bonne option.

J’ai bossé comme une petite folle toute la matinée, à treize heures trente sept, je postais mon dossier, à quatorze heures vingt huit, j’étais chez moi, avec le papier, et à quinze heures douze, ma valise était bouclée (avec une quantité de choses ô combien inutiles dedans, par exemple huit débardeurs, pour trois jours, en hiver), et j’étais dans le métro, prête à tomber dans les pommes puisque je n’avais rien mangé depuis la veille, et que non, j’étais pas passée chez Gontran pour lui prendre des petits buns au curcuma, qui sont tellement BONS que je pourrais définitivement me nourrir exclusivement de ça (en rajoutant néanmoins du Babybel, et des yaourts au soja à la vanille).

Bien entendu, j’avais genre cinquante minutes d’avance à la gare (j’ai mangé des apple crumbles en attendant, Lili’s brownies, merci d’exister) et j’ai acheté des revues stupides que j’ai finies avant même de monter dans le train, j’ai passé les trois heures vingt du trajet en face d’un monsieur qui a commenté son tableur excel à voix haute pendant tout le voyage, et Dieu me préserve, je ne sais pas quel métier faisait le monsieur, mais j’veux pas faire pareil, à Bordeaux, ma petite soeur était sur le quai, il pleuvait (quelle est cette région?) je suis arrivée chez mes parents, ça sentait bon la tarte aux poireaux et le vélouté aux épinards.

J’ai montré à ma maman les papiers, je me suis fait gronder parce que j’avais fait ma tête de mule et que j’avais pris du papier doré (hi hi) mais comme elle était contente de me voir, ça faisait longtemps, c’est passé à l’aise.

On a bu l’apéro, on a mangé des tomates cerises, je me suis gavée de pain viking et j’ai donné tout mon linge sale à laver.
Dieu que c’est bon de rentrer chez ses parents.

Il n’aura échappé à personne (si tel était le cas, c’est que vous ne me suivez ni sur Facebook ni sur twitter, ni en SMS, ni en mail, et je trouve ça vraiment dommage), que cette année, c’est mon année de diplôme. Dire que j’ai la pression est un léger euphémisme, et dire que j’ai beaucoup de boulot l’est également.

Néanmoins, j’ai découvert la meilleure manière de rater totalement sa maquette d’étude d’APS (= avant projet sommaire)(je dis, juste pour info, tu vois, pour les non fluent en architecturie), et je trouvais ça assez important de le partager.
Je suis une fille de partage.

Pour rater totalement sa maquette de rendu, vous aurez donc besoin de carton plume, que vous aurez pris soin d’écraser légèrement sur les coins,  un cutter, dont la lame sera un peu émoussée, de petites épingles, dorées, alors qu’on a jamais vu de maquette bling bling, et d’une nuit blanche à gaspiller.

Personnellement, je trace toujours le plan de ma maquette sur un support, pour me guider. Malgré le plan tracé sur le support pour me guider, je n’arrive absolument jamais à voir deux murs alignés de la même manière que sur le plan, je dois avoir un problème génétique, mais j’oublie systématiquement de demander à mon médecin traitant d’où ça vient.
(En revanche, je sais que j’ai une nuque très fragile, ce qui est important aussi)(même si sans rapport.)

Une fois que le plan est imprimé, que le café est versé dans votre tasse, il faut prendre une règle, dont les chiffres seront un peu effacés, mais on verra par la suite que la règle, finalement, on ne s’en servira pas tant que ça. Choisir le premier mur à monter. Si possible, choisir celui qui, une fois accompagné de deux autres murs à côté, rendra totalement inaccessible une partie du support de maquette. Mesurer, reporter la distance sur le carton plume, prendre le cutter, casser la lame émoussée pour avoir une nouvelle lame, et s’entailler un peu le pouce en même temps.
Aller chercher un sopalin, et en profiter pour regarder un peu twitter.
Revenir trente deux minutes plus tard (twitter prend du temps, regarder les promos sur asos aussi), et découper finalement le mur.

Réfléchir ensuite pendant dix neuf minutes à la meilleure manière de le fixer au support (option feignasse : je mets une épingle dessous, à l’arrache, le mur ayant ainsi une probabilité de moins de 10% de chances de se retrouver orthogonal au plan, mais enfin, et option pas feignasse, mais que je n’ai absolument jamais réussi à faire, parce que je suis une feignasse : évider le carton plume de sa partie mousse, pour fixer les murs dedans)(qui fait ça, quoi?!).

Une fois que le premier mur est monté, c’est bien, mais il en reste encore d’autres (environ huit mille deux cent vingt pour moi)(enfin, presque).
Réfléchir au deuxième. En général, on prendra celui qui vient se mettre en angle droit, sauf quand on est comme moi et qu’on a choisi un projet dans lequel les bâtiments ont été construits par des gens qui avaient vraisemblablement avalé leur équerre, tellement y’a aucun mur en angle droit.
Pleurer un peu, regarder sa montre, et se dire que c’est bon, à l’aise, encore neuf heures avant le rendu. Pour fêter le laps de temps, aller chercher une poire.
Les poires, c’est très bon.

Prendre à nouveau sa règle, mesurer la distance, ne pas oublier de reporter l’épaisseur du carton plume -omission dont j’ai fait ma spécialité, et continuer à couper le carton plume. Epingler les deux murs, se rendre à l’évidence que, si le mur devait être othogonal, il ne l’est vraisemblablement pas, et à l’inverse, si par bonheur, il ne devait pas l’être, par une opération du Saint Esprit que je ne m’explique toujours pas, ça aura été le seul moment où j’aurais réussi à faire des plans perpendiculaires.

Continuer pendant un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, etc etc murs. Autant de numéros que de murs, quoi.

Au bout du cinquième (ou au bout du douzième si vraiment on est patient), décider que la règle, ça prend trop de temps, je vais plutôt, regarde, là, en positionnant le carton plume SUR le support, je peux tracer avec mon porte mine la distance que je dois reporter.
C’est merveilleux.

Au bout du troisième bout de carton plume découpé un peu n’importe comment, décider de prendre une équerre, quand même. Au bout de trois bouts de cartons découpés, certes correctement, se rendre à l’évidence : le geste « je prends l’équerre pour tracer la limite de mon mur » prend vraiment trop de temps. Décider donc de continuer selon la méthode « je fais comme si le tracé à l’angle droit était inné ».

Aller chercher un café, regarder sa montre, avec toutes ces conneries, il ne reste plus que six heures avant le rendu, dis donc. Se lever pour préparer ses habits de rendu. J’ai une supersition, mais il me faut toujours une culotte fétiche pour mes rendus. Bonjour, je suis la confession.

En avoir un peu marre, et se rendre compte que quand même, mon projet, y’a beaucoup de murs, je vais tricher un peu ça sera bien mieux. Evidemment, rater sa tricherie, perdre encore deux bonnes heures, en avoir un peu marre, quand même, et trouver que la nuit, la programmation musicale de la radio est vraiment nulle. Mettre la BO de Love Actually sur Spotify. Pester parce la BO de Love Actually n’est PAS DISPONIBLE sur Spotify.

Continuer sa maquette, normalement, à ce stade, la maquette ressemble à un tiers des murs de l’ensemble, pour la moitié, de travers, et pour l’autre moitié, mal découpés. A la limite, trouver un ou deux murs corrects, et décider qu’on prendra une photo de la maquette par ici, comme ça, au moins, ça sera comme si je savais faire.
Se rendre compte au bout de bien trop de murs que finalement, dis donc, j’aurais mieux fait de faire des encoches dans le support, ça aurait vraiment mieux tenu. Hésiter. Se dire qu’après tout, peut-être je peux envisager de recommencer?
Finalement, non, ça va pas la tête, l’heure tourne mon ami, il ne reste plus que quatre avant le rendu, sachant que je dois quand même me doucher, et me maquiller (= cacher les cernes) avant le rendu.

Continuer tant bien que mal, en se désespérant parce que, petita, personne ne parle sur twitter, saypénible, petibé, toujours cette histoire de BO de Love Actually, peticé, le café n’a plus aucun effet, et qu’on a déjà avalé trop de Guronsan dans la journée. Enfin, dans la nuit. Enfin, dans l’ensemble journée/nuit.
Songer quand même qu’on pourrait prendre dix petites minutes pour faire soi même la playlist de Love Actually.

Vers huit heures du matin, presque terminer, se dire que le jour met du temps à se lever, c’est étrange, et se rendre compte qu’en fait, la maquette n’est absolument pas représentative de son projet. La prendre en photo, juste pour dire à son jury regardez, je suis pas juste une feignasse qui fait pas de maquettes, mais je vous l’ai pas apportée.

Voilà. C’était, en direct de chez moi, comment perdre une nuit de sa vie que l’on aurait très bien pu utiliser à dormir, par exemple, mais qu’on a préféré utiliser pour construire une maquette qui sera déconstruite le lendemain, avec force pleurs et rage, et aïe parce qu’on se sera planté des épingles en les enlevant.

Très prochainement, pour vous, le DIY de l’oral de présentation de projet en ayant dormi dix heures dans la semaine. Je te jure, y’a du niveau.

Je vous avais laissés au lundi soir, après notre balade sur le Golden Gate, et après avoir fini la soirée en mangeant des crackers.
Je saute volontairement le mardi, puisqu’on a profité de ce jour là pour refaire les quelques boutiques qu’on avait adoré, pour finir d’acheter des cadeaux pour tout le monde (= acheter des cadeaux pour soi, en disant que je pourrais potentiellement les offrir à Noël, et m’éviter ainsi la galère de la recherche de cadeaux en dernier moment, spécialité dans laquelle je, comme sans doute tout le monde en fait, excelle, mais que, finalement, en rentrant chez moi, je vais garder parce que je m’étais pas rendu compte à quel point un huitième agenda de l’année 2011 est utile, à trois mois de la fin de l’année)(sans parler de ce petit bloc qui permet de faire des listes de Pour et de Contre, que j’ai déjà rempli à propos de l’iPad)(POUR)(bien entendu.)

Voilà, donc ce jour là, comme on a fait que le Musée De Young, dans le Golden Gate Park, et les boutiques, bon, voilà.

Le De Young Museum, le bâtiment est très beau (Herzog&De Meuron), mais j’ai pas été emballée emballée par la collection. Mais comme l’endroit est vraiment joli, et que le premier mardi du mois, c’est free, bon, ça valait le coup quand même. Sans compter que je me suis amusée comme une petite fofolle à prendre des photos de textures dans le musée. Je suis une fofolle de textures, et dans ma vie professionnelle je pense très sérieusement que le toucher est aussi important que la vista (ET OUAIS). Donc si jamais un jour je suis l’architecte d’intérieur qui va intérieur-architecturer ta maison, fais gaffe, je suis capable de confectionner un mur en velours côtelé uniquement pour proposer une expérience tactile différente.

Bref, et puis le Golden Gate Park est quand même bien chouettos.
Ah, oui, et puis dans le musée, il y a une espèce de tour qui permet d’avoir une vue amazing sur la ville, donc ça, ça vaut le coup.

A ce propos et hors de propos, la fois précédente, je me souviens plus trop si j’avais évoqué ce point de détail, mais on s’était retrouvées devant une des entrées du parc, un peu tard (genre en suspens de quand va tomber le fog), avec des gens pas forcément très normaux dans l’attitude (c’est à dire que je crois qu’ils s’échangeaient des images)(ou peut-être des images en forme de drogue)(ou de la drogue en forme d’images), du coup on avait pas trop osé entrer. Donc là, on est entrées par un autre accès, et donc, on a pas regretté, même si c’est un parc, donc ça reste un parc, c’est à dire qu’il n’y a pas de Victoria’s Secret dedans, c’est joli et agréable, c’est vert, de toutes façons cette ville a des bouts de verdure partout.
On a voulu aller au Japanese Tea Garden, ensuite, surtout parce qu’il y avait trois petits écureuils devant, et que je perds la notion d’adulte quand je vois des écureuils, c’est tellement mignon ces petites bêtes à poil, j’en veux deux pour chez moi, je les appellerai Tic et Tac, parce qu’au fond, je suis quelqu’un de conventionnel.

Mais ils faisaient payer assez cher l’entrée, alors on n’y est pas allées, et à la place on a préféré aller dépenser nos sous dans les cadeaux dont j’ai fait la description sus-mentionnée ci-dessus plus haut dans le récit.

Et puis après les magasins, comme on était pas très très loin (tu vois ces huit collines? Bon, bah juste derrière), on est allées sur Lombard Street, qui est genre le cliché des rues de la ville, mais en fait y’a qu’une seule rue qui est comme ça, donc c’est pas trop un cliché, mais j’y peux rien, c’est pas moi qui ait décidé des clichés concernant les pays. Sinon, crois moi, j’aurais pas choisi le BÉRET pour la France.

Au niveau de la prise de vue photographique de la rue citée, c’est impossible, parce qu’il y a toujours un abruti qui veut faire le guignol en descendant le rue en courant, ou bien en marchant, ou bien en faisant des vidéos stupides, donc on a attendu environ vingt minutes, et après que le car de japonais s’est arrêté devant, on a compris que ça serait pas forcément intéressant.
Du coup, on est parties, avec des photos nullasses, mais on s’en fiche, on l’a vue en vrai, la rue.
Bim.

Au final, j’ai donc raconté le mardi. Donnez moi des claques.

Je vais te le dire, moi, à quoi ça sert, un blog. J’ai rencontré beaucoup de gens, depuis que j’ai mon blog. Moi, la sauvageonne de la famille, celle qui dit bonjour à personne parce qu’elle est trop timide, qui n’aime pas Les Gens, et qui met toujours deux ans à se faire des amis.

J’ai rencontré beaucoup de gens, des gens gentils, des gens moins gentils, aussi, mais bon, et j’ai rencontré, aussi, des amis. Des personnes qui, au fur et à mesure des soirées estampillées « blog », sont devenues des êtres chers à mes yeux, des amis, au même titre que ceux que j’ai pu avoir à l’école primaire, au lycée, maintenant, « dans la vraie vie ». Les « copines de blog » se sont mélangées aux « amis de la vraie vie ».

(<parenthèse> : j’ai maintenant dans la tête la tirade d’Otis, mon scribe, c’est celui qui scribe tout </parenthèse>)

Et tu sais quoi? je m’en suis rendu compte ce week end. J’ai vraiment compris ça ce week end, je veux dire. Genre vraiment fort.

Dimanche, je devais bruncher avec Kriss. Un brunch informel, à deux, j’avais beaucoup de blagues à lui raconter, je voulais aussi lui soutirer quelques informations d’ordre « c’est comment qu’on fait pour faire un carré vert sur le fond de mon blog, tu comprends, je le refais, mais je pige rien au langage de l’Internet ». J’étais passée chez Gontran Cherrier, pour acheter du pain de seigle au miso rouge*, j’avais hésité, et finalement, j’ai pas pris de croissants, parce que j’étais incapable de choisir entre pain au raisin, pain au chocolat, croissant, ou pain aux olives.

J’étais un peu en avance, Kriss m’avait dit qu’elle avait pris du retard, est ce que tu peux plutôt arriver à 13h30? J’en ai profité pour marcher, pour aller prendre le métro plus loin (plus loin = 6 stations de métro que ma station habituelle)(j’étais VRAIMENT en avance.)

Je suis arrivée en bas, le code avait changé, j’écoutais The Kooks (Taking Pictures of You = best song ever), j’ai appelé Kriss, j’ai rangé mon Tecknikart (moi aussi, la vie des blogueuses mode me passionne), et je suis montée, en espérant ne pas être coiffée comme une échappée d’asile.

Je suis entrée chez elle, j’ai trouvé qu’elle avait fait beaucoup de muffins, quand même, pour que nous deux, et que le plateau de fromage, même si j’adore ça, bon, c’était peut-être un peu trop.

Et puis, pof, tout d’un coup, comme ça, elles sont sorties de derrière la porte, en criant bon anniversaire. Ou peut-être surprise? (elles auraient pu crier SAUCISSON ET CORNEMUSE, j’aurais pas forcément réagi différemment, parce que j’étais toute abasourdie.)
J’ai fait des bisous, j’ai dû dire merci une bonne trentaine de fois, je crois que j’ai pas tout compris tout de suite.

C’était la première fois qu’on me faisait une fête surprise, comme ça. Un brunch dans lequel il y avait des scones, ET des pancakes, ET des muffins à la myrtille, ET du raisin. Un brunch dans lequel, au mur, il y avait mon prénom écrit en masking tape, et une banderole faite en papier washi. Un brunch avec des cours de danse et un joli livre offerts.
Un brunch avec mes amies, qui s’est terminé à 19h30, quand chacune est repartie avec du fromage, du pain et sans doute douze kilos en plus.

Ces filles se sont envoyé des mails en cachette, se sont débrouillées pour tomber sur l’unique dimanche que je n’ai pas passé à bosser. Elles ont tout manigancé, DANS MON DOS, et c’est sans doute le plus beau cadeau qu’on puisse me faire.

Qu’on aille pas me dire, maintenant, qu’un blog, c’est que du virtuel, s’il vous plait.

(Coeur coeur, encore, et encore une fois, un million de mercis, les filles. Vous avez rendu mon anniversaire tout doux.)

* d’avis général : best bread EVER

L’idée, c’était de nous faire découvrir les Nights lisboètes. A Paris, je sors pas trop en bouate, parce que j’aime pas trop l’ambiance, et puis je supporte mal de sentir que je suis un bout de chaire fraîche en mini jupe. Du coup, c’était une bonne occasion de dire oui, j’avais envie de faire la fête.
(L’extrême vérité, c’est que comme je reprenais l’alternance le lendemain, je crevais d’envie de leur dire oh, moi, ce week end? Nan, nan, j’étais en boîte à Lisbonne. Oui, oui, pour la soirée, oui oui oui.)

Quand on est arrivées à l’aéroport, avec Parigote, on a retrouvé la fine équipe (Camille, Marion, Valentine, et notre très chouette GO Noémie), on a vu que notre vol avait une heure de retard, donc on est allées manger un sandwich au comté, en faisant connaissance.
(Pendant le vol, il y avait un monsieur qui me regardait bizarre quand je cornais des pages mode de Grazia, qui prenait à l’aise Blaise toute la place, et qui finalement est parti rejoindre sa femme plus loin derrière, donc j’ai eu deux sièges pour moi.)

A peine arrivées à Lisbonne, on voulait pas perdre de temps, HOP HOP HOP dans le mini bus, on est allées re prendre des forces en mangeant des pasteis de Belem. Bien, que le mythe s’achève ici, je n’ai pas trop aimé. Je suis une personne difficile en matière de sucre (donne moi un scone, je rugis, donne moi un chou à la crème, je vomis)(quelle élégance, quelle finesse). Mais Cam et Parigote se sont bien gentiment dévouées pour manger le mien pour que je sois pas pris en flagrant délit en face de la guide.

Après, on est parties visiter un peu la ville, mais on avait pas tant de temps que ça, donc ça a été un petit peu speed. Nonobstant, j’ai aimé la ville comme tout, c’était agréable, il y avait des paons à la place des pigeons, et les gens parlent une langue complètement incompréhensible. Je ne sais toujours pas dire bonjour. Mis à part ça, il y a des pavés de partout, des couleurs partout, et c’est beau. Mais vraiment, les gens parlent une langue incompréhensible.

Après, on est parties à l’hôtel, et les copains les copains, l’hôtel à lui seul mérite un billet. On est entrées, on a toutes laché une sorte de WAOUH SA RACE commun, un peu plus distingué néanmoins, mais le hall était le luxe fait réception, si tu vois un peu. Quand je suis entrée dans ma chambre, j’ai lâché le même WAOUH SA RACE, sauf que c’était pas plus distingué, puisque j’étais seule. Alors j’aime pas le marbre, hein, je trouve ça assez laid, vulgaire, et pas très beau (= laid, donc, hein) mais là, bah j’étais prête à signer pour recouvrir tout mon studio de marbre, si ça rend pareil.

Le lit = joie, bonheur et chatte en chaleur (pour reprendre cette fantastique expression de cette non moins fantastique PBMV), mais j’en reparlerai. (Pas de scène érotique.)

Après une douche rapide (=16 minutes sous le jet pluie d’eau chaude du Brésil, 20 minutes sous la douchette pression extrême pour déloger les tissus adipeux, et huit minutes d’enroulage dans le peignoir, et un fuck sa race je suis méga à la bourre, j’ai revêtu mon habit de lumière et de pétasse, et je me suis regardée dans le miroir. J’étais un peu trop pétasse, alors j’ai changé, j’ai mis mon habit de petite fille qui va faire la fête, c’était bien bien mieux, j’ai enfilé mes nouvelles chaussures à talons, et je suis partie retrouver les autres en bas, en compagnie de Carmo, la guide qui allait nous accompagner au restaurant and co.

Après une petite balade sur les pavés (mon Dieu, pourquoi as-tu créé cette infamie pour les talons?) nous nous sommes attablées dans ce petit restaurant fantastico-fantastique qu’est le Cravo e Canela, pour manger comme des petits gorets civilisés. En entrée? Un breaded cheese avec de la confiture de fraise. En plat? Un curry de légumes, avec un riz cuit à la perfection, avec des épices, mais des épices, jamais t’as vu des épices pareilles. En dessert? un cheesecake avec un coulis de wildberries. Le tout arrosé de vin blanc plutôt excellent, de tartines de biscottes d’aïoli (bnjour, haleine) et d’un serveur que Ken n’aurait pas renié.

C’était vachement bon, et après ça, j’avoue très sincèrement que si on m’avait donné un portoloin qui me déposait dans le lit, j’aurais appris tout de suite à l’utiliser.
Au lieu de quoi, nous sommes parties goûter aux saveurs de la nuit (= un goût de rhum, de citron vert, et de sucre de canne)(= un goût de mojito, exactement) mais ça, ce sera pour le prochain épisode, on commence à savoir que je suis bien incapable de faire tenir un voyage en un billet.

Kron4 nous l’avait prédit, il allait faire beau, et une chaleur presque insoutenable (les teubés qui ont scruté tous les jours la météo avec leur guide pour établir la conversion des degrés, c’est nous)(franchement?)

Effectivement, le lundi matin, c’est le seul jour où le fog était levé quand on est sorties de l’hôtel. Direction, non pas le Dottie’s, puisqu’il est fermé le lundi (jusqu’au bout, la poisse du pancake), on s’est beaucoup tatées. On avait repéré la veille le Café de la Presse, mais pfff, tu vois, on vient pas aux Etats Unis pour aller dans un café français. Mais finalement, en passant devant, sa race, les pancakes avaient l’air TELLEMENT bons, qu’on est entrées.
On a bien fait, c’était fantastique, je crois que c’étaient les meilleurs pancakes du séjour. Et Dieu sait à quel point j’ai été à cheval sur mon rôle de spécialiste ès pancake.
Hein ? Oui, je sais.

Bref, une fois revigorées, on a pris le bus, c’est grâce à cet acte que nous avons pigé comment fonctionnaient les tickets de bus. C’est un système assez old school, le chauffeur te file un ticket qui est déchiré à l’heure à laquelle il n’est plus valable. Mais, ayant pris un bus aux mêmes heures environ tous les autres jours, on n’arrivait pas franchement à comprendre ça. On était très fières, d’un coup.

On est montées jusqu’à l’Exploratorium, parce qu’on voulait faire pipi, je me serai bien arrêtée un peu, parce qu’il paraît que y’a une méga attraction où tu poses les mains sur une boule de feu (?) et où tes cheveux font comme des cheveux electrifiées. Un truc du genre.
Mais bon, dans la vie, il faut aussi savoir laisser des choses de côté, pour mieux les retrouver après. N’est-ce pas. (En vrai, c’est pour ça que je n’ai toujours pas épousé Kelly Slater.)

Pour travser le Golden Gate, plusieurs options s’offrent à vous : il y a une multitude de loueurs de vélos, en général avec un casque et un plan inclus, pour la journée, pour vous permettre de faire la traversée, d’aller jusqu’à Sausalito, et de faire retour sur un ferry, avec le vélo à vos pieds. Il y a aussi la possibilité de prendre les bus à touristes, mais ça, c’est interdit dans mon cercle d’amis.
Et il y a la possibilité de traverser le pont à pieds, ce qu’on a décidé de faire, pour plusieurs raisons. On voulait pouvoir s’arrêter sans souci sur le pont pour prendre des photos, on savait pas trop si il y avait plusieurs voies séparées piétons/vélos, et enfin, on voulait pouvoir se balader à pied à Sausalito. C’était une décision mûrement réfléchie.

Maintenant, je me tais, je vous laisse regarder les photos. Il faut quand même juste savoir que, quand j’ai vu le pont, entier, rouge, pas si grand que ça, mais tellement beau, j’ai eu comme une montée de larmes (c’est comme une montée de lait, quand t’es pas enceinte, et c’est des larmes et pas du lait)(pardon).

Une fois le pont traversé, et les douze mille « comment c’est trop beau quoi » répétés, on s’est retrouvées un peu dans la merde. En fait, tout le monde reprenait soit une voiture, soit son vélo pour continuer jusqu’à Sausalito, et on trouvait aucun accès pour les piétons. Le petit chemin des vélos semblait longer la 4 voies, et c’était pas forcément très safe de s’y engager à pieds. Mais comme on est des warriors, bah on l’a fait, et finalement, au bout de quelques mètres, ça devient un peu plus praticable. Quelques kilomètres de descente, quand même, je préfère prévenir, on a mis environ une bonne demi heure je pense.

A Sausalito, le plus interessant, finalement, c’est la vue sur la baie. Sauf si on a une maison là bas, auquel cas, le plus intéressant, c’est de prendre son petit dejeuner sur sa terrasse face à la baie. Bien évidemment.

Mais finalement, je crois qu’on s’attendait à plus de petites boutiques mignonnettes que ça. On s’est un peu baladées, profitant du soleil et de la vue impressionnante, on a dejeuné, on a mangé une glace, on a profité du soleil et de la vue, tout ça, et puis on a finalement repris le ferry pour rentrer.

Moi j’aime bien les bateaux. J’ai l’impression que je mange du sel en morceau, et que je suis seule au monde. Parfaitement, même si à côté de moi, il y a deux gamins de onze ans qui hurlent « MY GOD IT’S AMAZING » « OOOOH » et « OH MY GOD, IT’S GONNA CRUSH ! ». (Il y avait un gros cargo un peu plus loin devant, et pendant toute la traversée, le suspens a été va-t-il se prendre le pont au loin ou pas)(evidemment, la réponse est non)(mais ils ne se sont arretés de stresser qu’à la toute fin de la traversée)(mais ils étaient trop choux, avec leurs casquettes)(un des deux a d’ailleurs bien précisé que oh my god, i was sooooo nervous.)

Bref, la traversée en ferry, 20/20, une vue splendide, un peu de vent qui balaye tes cheveux et qui te donne l’impression d’être la plus jolie du monde, un peu sauvage dans l’âme et tout, c’était chouette.

J’avais apprécié la skyline de New York. Bah les cpoains, RIEN A VOIR quoi. A San Francisco, c’est cent mille fois plus beau. Je sais que tous les adorateurs de New York vont me tomber dessus, mais très sérieusement/sincèrement/honnêtement, il y avait New York, pour moi, maintenant, il y a San Francisco.

(Hein c’est beau ce que je dis?)

Bref. On est rentrées, on est allées boire un verre de vin californien (excellent, je suis nulle en vins, je suis nulle en Californie, mais on a fait au pif, c’était très bon, c’était du Viognier, Zaca Mesa. Comme ça si jamais tu vas au Rouge&Blanc, tu sauras qu’il faut prendre celui là.)

Après on a mangé des crackers, on avait trouvé un autre type de crackers, des Triscuits, c’était trèèès étrange comme texture de cracker, mais c’était bon. Hyper salé néanmoins. Mais bon. Mais c’est vrai que j’avais l’impression de croquer dans de l’Océan. (Pffffff.)

J’ai même pas envie de manger des petits beurre en regardant Pan Am, c’est dire.

Voilà. C’était juste pour prévenir qu’après les billets de San Francisco, quand je vous aurai raconté mon week end à Lisbonne, mes vacances au surf, ma recette de gressins à l’emmental (une tuerie intergalactique) et probablement mes essais ratés de prendre des photos avec mes deux nouveaux appareils, je vais déserter un peu.
Le temps de me concentrer sur mon diplôme, le temps de pleurer un peu, le temps de prendre mes marques, et peut-être, le temps d’une année.

On verra, mais en fait j’voulais juste me plaindre un peu, en fait, parce que j’ai les ongles déjà trop rongés pour passer mes nerfs dessus.

Bisou bisou.

Voilà.

En vérité, on est allées bruncher au Ferry Building, parce que j’étais persuadée d’avoir lu quelque part que le marché se tenait aussi là bas les dimanches, ce qui, a priori, me semblait pas trop débile, puisqu’un dimanche, on va au marché.
Bon, mes indications se sont révélées fausses (mon Cartoville m’a fait quelques blagues du genre pendant tout le séjour, c’est ainsi qu’on a eu l’air assez connes quand on est allées au Yerba Buena, en comptant passer sans payer puisque c’était a priori le jour de gratuité, mais comme mon guide est un farfadet plaisantin, en fait non.)

Anyway, c’est ce jour-là que j’ai mangé, petita, les meilleures nectarines de la vie entière, petibé, le meilleur scone de la vie entière, et peticé, le meilleur scuffin de la vie entière.

Scuffin = un mélange entre un muffin et un scone, c’est à peu près la seule chose que j’ai pu comprendre, mais c’était une tuerie intergalactique. C’était fourré avec une compotée de nectarines. ROULOULOU, j’en rêve encore la nuit.
Enfin, quand j’arrive à dormir, parce que, promis, on en parlera, mais le jet lag, je suis encore complètement dedans. Je sais bien, ça fait genre un mois que je suis rentrée, mais je crois que mon corps en entier tente de me faire comprendre que je n’ai rien à faire dans un pays en GMT+1. (Peut-être aussi, effectivement, que comme je suis encore en mode touriste de la vacance d’été, mon corps n’est pas encore entré dans sa nouvelle phase d’addiction au Guronsan.)(Pas encore.)

Well, well, well. Ah, oui, j’allais oublier, mais pendant tout le brunch, qu’on avait décidé de prendre à emporter pour se poser sur un banc, en face de la baie, on a eu une copine mouette qui est venue nous, euh, comment dire…? Tu as déjà joué au jeu de fait voir qui c’est qui soutient le plus longtemps le regard ? Certainement oui, avec Kévin, au collège, par dessus ton cahier de mathématiques? Voilà, bon, bah maintenant, vous saurez que j’ai perdu à ce jeu contre une mouette. Je crois qu’elle en avait après mon scone, ou mon scuffin, ou celui de ma cousine, ou le cookie fourré à la nectarine de ma cousine.
A la fin, je l’avais presque baptisée (je pensais à Marie-Sophie) et j’allais presque la ramener chez moi. Notez qu’à ce stade là, je n’avais toujours pas pu finir de manger mon scone tranquille, parce que j’étais vraiment terrorisée qu’elle me sautasse dessus. Ce qui ne s’est pas produit, Dieu soit en location.

Après ça, on a fait une balade digestive (= du shopping) et j’ai failli acheter des pailles, un couteau spécial pour les avocats (révolutionnaire : trois parties, une pour couper l’avocat, une pour enlever le noyau, une pour racler la pulpe)(révolutionnaire, oui), du savon liquide en forme de bidon d’huile d’olive (5 kg), une spatule, parce qu’elle était trop douce, un mini fouet pour faire des cocktails, et des étoiles colorées en sucre. Que de l’utile.

Après tout ceci (= le shopping et vingt-deux cafés), nous sommes parties au MoMA, qui est une merveille. Bon, alors en fait, non, pas tout, évidemment, mais on est tombées sur une expo de design, « Less and More, The Design Ethos of Dieter Rams » qui était vraiment géniale, mais suis-je vraiment objective, je ne sais pas, parce que j’aime par dessus tout le design industriel (Dieter Rams a créé pas mal de produits Braun), et que la scénographie était, en plus, très réussie.

Il y avait également une expo photo « Face of our Time », qui était un peu plus irrégulièrement géniale, néanmoins, j’y ai découvert le travail de Jacob Aue Sobol, dont j’ai plus qu’adoré la photo qui suit. Je me rends compte que j’aime beaucoup beaucoup les expos de photo, mais qu’en revanche, je n’aime pas beaucoup beaucoup les portraits. (J’aime aussi beaucoup les Adidas.)

Le reste du musée est assez intéressant, je crois qu’il n’y a pas eu une seule salle qui m’a profondément laissée de marbre, comme ça m’arrive souvent. C’est à dire qu’également, le musée, réalisé par Mario Botta, est beau. C’est très lumineux, c’est clair, les espaces sont bien définis (déformation professionnelle) , y’a pas de « merdalors, c’est par où la sortie ». Va au Louvre, et reviens me faire un compte-rendu, mais j’ai mis, la dernière fois, 42 minutes à trouver la sortie.

OUI MADAME.

Bref. En sortant on était affamées, bien évidemment. On est tombées pile poil en face d’un resto là où on avait mangé quelques jours auparavant, sauf qu’on savait pas que c’était une chaîne, sinon on y serait probablement pas allées (grossière erreur, puisqu’aux Etats Unis, TOUT est une chaîne), donc comme on avait déjà commis l’erreur d’y aller en allant ainsi à l’encontre de nos principes de vie, on a décidé d’y retourner, juste pour voir si c’est aussi bon.

C’était aussi bon.

Et puis après, alors attends, jamais vous le croirez, mais on était nazes. Crevées, pas dans l’ambiance, il fallait faire un truc, sinon ça allait faire foirer le dimanche, quoi.

On est donc entrées chez Levi’s. LA boutique originale. Il y avait une méga promotion pour Labor Day (et visiblement, partout les boutiques affichaient des soldes pendant ce week end, mais c’est merveilleux!) : 100$ offerts à partir de 250$ d’achats.
Moi comme j’allais m’acheter mon iPad, j’avais dit pas de jeans, mais je t’accompagne, je pourrais toujours acheter des chaussettes, ou non, tiens, une chemise en jean.

Maria est venue nous voir, elle nous a dit Hi, my name is Maria, how are you today ? J’ai répondu fine, mais que comme j’avais pas mangé de pancakes, j’étais grognon, donc elle a mesuré mon tour de hanches, de taille, etc, pour me donner mon Curve ID. je suis Demi Curve, pour information, donc une fois que j’étais étiquettée, bah j’me suis dit autant aller regarder, quoi.
Bien évidemment, je suis ressortie de la cabine en me trouvant canonissime, jamais un jean ne m’avait fait un aussi beau cul, JE TE JURE. Du coup j’en ai pris deux, un Straight, tout simple, mais qui est tellement confortable que j’ai même envisagé de le porter pour prendre l’avion, et un boyfriend skinny, qui est une merveille de douceur et d’ajustage, j’ai l’impression d’être en jogging dedans.

Ma cousine a craqué aussi, autant dire que les 250$, à l’aise Blaise, c’est parfait.

Curieusement, après cet épisode, on était bien revigorées, donc on a continué à faire du shopping, puisqu’apparemment, c’était le Ciel qui nous envoyait des signaux. On a été très déçues par Banana Republic, on est allées voir les culottes chez Victoria’s Secret (mon dieu que c’est vulgaire)(bien sûr que oui, j’en ai acheté) j’ai voulu m’acheter des Stan Smith, mais bon, vraiment, à un moment donné, il faut savoir s’arrêter. (S’arrêter, c’est à dire se limiter à quelques tee-shirt chez Old Navy, et quelques tee-shirts chez American Eagle Outfitters, et en fait j’ai regretté de pas en avoir acheté plus, c’est pas du super produit original, mais depuis que je suis rentrée, je n’ai mis que ces tee-shirts tellement ils sont DOUX.)

Du coup, guess what ? Il était tard, on est allées boire des cocktails.