fashion gazette

Imaginez vous moi, en train d’écrire ce billet avec uniquement la main droite active. La gauche a touché, hier, le bras, la main, l’avant-bras ET la veste de Julian Casablancas, et se trouve donc hors d’état de servir, puisque je ne veux absolument pas la salir pour devoir la laver ensuite.

C’est juste pour expliquer un peu mon état après le concert d’hier soir.

Et pourtant, c’était parti moyen moyen… Ma cousine, coincée au boulot jusqu’à trop tard et ne pouvant finalement pas venir, une place à revendre du coup, devant la Cité de la Musique (et donc, ma MiniSoeur et moi, comme des marchandes de poisson, en train de hurler au chaland place à vendre, place à vendre, pas chère, 0% de bénéfices, pas comme ces crétins derrière nous qui ont douze places à vendre à environ six fois le prix d’achat, allez quoi, dépêchez-vous, dans cinq minutes, je rentre réserver ma place.)

Et puis finalement, on a pu vendre la place, genre cinq minutes avant l’heure limite que j’avais fixée, soit une heure avant le début du concert, pour avoir le temps d’être là à l’ouverture des portes.
En fait c’était beau, j’avais déjà fait huit roues dans le métro, hurlé environ soixante huis fois dans la journée ce petit HIIII qui me caractérise, j’avais mis mon vernis vert trop beau, bref, c’était un peu parfait comme journée. (Sans compter que j’avais bu un trop bon smoothie juste avant).

Juste, quand les portes se sont ouvertes, et que notre ouvreuse était tellement lente que j’ai failli lui arracher son scanner des mains pour passer plus vite, on a couru très vite, très vite, je pense que j’ai marché sur les pieds de quelqu’un, je m’en excuse profondément, et on a pu arriver à temps pour être juste derrière la barrière. Enfin, juste derrière deux rangs quoi, mais on était tellement bien, j’ai cru que j’allais tomber dans les pommes d’émotion, en fait.

A moins que ça ne soit à cause de la chaleur.

Et puis la première partie a commencé, et j’ai réellement pris conscience du fait qu’être à moins de trois mètres du chanteur, de ressentir un peu l’émotion qui peut passer entre les membres d’un groupe, et d’avoir l’impression que le chanteur est là juste pour soi, ça change tout. C’était beau.
Je reparlerai de la première partie, parce que ça vaut vraiment le coup de les connaître, les Candy Clash!

Et puis voilà, vingt et une heures et des poussières, environ douze hurlements d’attentes plus tard, voilà THE ONE qui rentre.
J’ai comme l’impression que des centaines de voix féminines se sont élevées, comme ça, d’un coup, et je crois aussi que la mienne était parmi celles-ci.
Mais j’en sais rien, j’avais tellement chaud, et j’étais tellement en pâmoison, que je sais plus trop ce que j’ai fait.

(Ah mais je me répète quand même, normalement, je suis pas trop une groupie. Mais je sais pas, Julian Casablancas, c’est un truc différent. J’adorais déjà The Strokes, et même si Fab y était aussi pour quelque chose, bon, Julian, ben voilà, ça reste Julian.)(A propos des Strokes, j’aimerai beaucoup qu’on arrête de me faire peur, en me disant que jamais ils ne remonteront sur scène)(j’ai déjà raté les Beatles et les Dire Straits, je ne pardonnerai jamais à mes parents de m’avoir fait naître en 87 si je ne peux pas les voir en concert un jour)(oui, en 87, mon faire-part de naissance ne remonte pas si loin que ça…mais suffisamment pour que ça mette en péril mes chances de voir les Strokes en live).

Sérieusement, je sais pas tellement comment décrire le concert, j’ai envie juste de vous lâcher un simple c’était le plus beau jour de ma vie, mais ça fait un peu réducteur, et puis un petit trop groupie, en fait.
Alors oui, j’ai été hyper déçue par la durée du set. 45 minutes à tout casser, c’est vraiment trop peu, surtout qu’il a dit lui même que nous, public, étions formidables. (D’ailleurs, quand il a dit ça, il me regardait droit dans les yeux)(j’en suis persuadée, la preuve, juste après, il est descendu dans la fosse pour que je puisse m’accrocher à lui)(il avait un bracelet aux couleurs de la France, j’ai voulu lui dire qu’il valait mieux qu’on aille vivre tous les deux en Suède, mais j’ai préféré ne pas le dire tout haut)(derrière moi les personnes étaient déjà assez hystériques pour en rajouter)(je crois que j’ai perdu un sein dans la bataille)(jamais je lui plairai avec un sein en moins)(FUCK)

Mais je sais pas, honnêtement, je crois que j’arrive même pas à lui en vouloir, tellement je l’ai aimé, lui, son pantalon rouge, sa veste atroce, sa nana-qui-sert-à-rien-au-fond-mais-qui-a-un-short-en-cuir-indécemment-court-et-des-jambes-illégales-de-longueur, sa mèche JAUNE faite probablement au mascara de couleur qui était à la mode quand j’avais huit ans, sa façon de dire Merci, et caetera et caetera.

Vous avez donc compris, quand je me réincarnerai, je voudrais bien que ça soit en micro de chanteur.

(La vidéo d’autre chose, c’est parce que j’ai pas eu le temps de faire une vidéo avec ce que j’ai filmé, que les vidéos du Main Square que j’ai pu trouver sont misérables tant le public était pas réceptif à mon futur mari, et qu’en plus, les vidéos et photos que j’ai prises, comme c’était un peu interdit, je vais peut-être pas trop trop les diffuser)