fashion gazette

Je suis outrageusement frustrée, aujourd’hui.

Tout à l’heure, j’allais acheter mon petit pain aux figues, pour continuer mon classement des meilleurs pains aux figues que je réussirais à dénicher sous le sabot ou pas d’un âne bâté, j’ai commencé à rédiger un billet.

Dans ma tête, évidemment, rapport qu’avec le froid qu’il fait, il était complètement hors d’interrogatoire que je sorte mon petit carnet pour me mettre à encrer les pages de ma prose.

Évidemment, en ce moment, un micro-climat tentant de concurrencer une ère glacière s’est abattu sur la capitale, donc il faisait un froid à pas mettre le dernier des Mohicans dehors, et, kaki sur le petit beurre aux pépites de chocolat, il pleuvait des câbles de haute tension.

Et donc, la pluie battante imposait forcément la sortie du parapluie, et, sachant que je n’ai pas encore investi dans le parapluie intégré au béret, je me retrouve dans l’obligation contrainte et forcée de tenir le parapluie, à bout de pouces.

C’est là que le céqueffedé intervient, et que la tension du-dit parapluie empêchait par voie de conséquence plutôt logique, la sortie du carnet d’inspiration écrituriale.

Erreur fatale, j’aurais dû quand même braver les éléments déchaînés, et à défaut d’écrire mon roman sur la ouate cellulosée recyclée, au moins, m’enregistrer quelque part.

Rapport que, là, je me retrouve devant la page, à tenter de me souvenir de ce dont je voulais causer, et là seule chose qui me revient, c’est qu’à un moment donné, je disais que ça m’allait comme un gant de soie à pieds palmés sur les pattes d’une loutre agoraphobe.

Expression que j’ai trouvé complètement imagée, et fort à propos, sur le moment, mais alors, là, quelques heures après, je suis royalement infichue de retrouver qu’est-ce qui pouvait m’aller aussi mal que ça.
Et là, je commence à m’en inquiéter.